Digamos que isso seja uma coisa nova para mim, mas que deveria ser uma coisa nova para todas as mulheres. Sabe essa questão de amor-próprio? É o que é para mim. É ter orgulho de ser mulher. De levantar a cabeça com tantas desigualdades e dificuldades e lutar por seus direitos. De seguir em frente mesmo que alguém vire e diga “você não consegue” ou “mulher é fraca”, como todos sabemos que mulher é conhecida como ser o sexo frágil. Frágil? Se formos parar para ler a história da revolução das mulheres. De como elas aturaram tantas inúmeras repressões e de como lidaram com isso, ah, aí nós veremos que não existe nada de frágil nisso. Sabe quantas mulheres simplesmente aguentam serem agredidas para defenderem seus filhos? Quantas mulheres ainda vivem como se a escravidão da alma e do corpo fosse permitida? Mas aí é que tá. Você tem que dizer pro forte que ele não consegue diversas vezes, para que ele acabe acreditando e não se volte contra você e sua vontade. Você tem que negar todos os sonhos do forte, para que os sonhos não o encham de vontade de viver e o liberte de algemas invisíveis. É isso o que eu acho. Acho que o Feminismo, feminismo no sentido de ter orgulho de ser mulher e de ser mulher de verdade, não apenas um ser subordinado, é a chave da libertação.

E a Rosa desabrochou. Deixou suas pétalas e seus sentidos, sem medo algum, se mostrarem na obscuridade desconhecida. Deixava o vento acariciar seu corpo e apalpar sua inocência. A Rosa, tão meiga, nada notava. Ao contrário, desejava, no fundo de seu caule, ser notada. Mas hei que, de repente, como sempre, a ruindade do mundo machuca a pobre coitada. Sem poder se defender, sem se mexer, chora dia após noite, exposta a rajadas solares e temporais. Até que então, decide tão amargurada, que deveria agir, e de seu fino caule nascem facas amolas. Espinhos que a machucavam, machucavam sim, tenho certeza, mas não mais que o resto do mundo. Tempos se passaram e nada daquelas facas saírem de seu corpo miúdo. Alguns tentavam segurá-la, mas involuntariamente, os machucavam, a Rosa. Ninguém entendia aquela situação. E todos corriam aos berros de dor. Afastavam-se dela! Daquela pobre linda e inocente rosa. E ela permaneceu ali, sozinha, às vezes tão bela quanto o arco-íris, mas tão espinhosa. A dor permanece na rosa de espinhos…

Sthefane Pinheiro